Ну вот, теперь я могу перечитывать старые письма, но все равно, знаете, мне все равно не верится. Письма остаются, буквы остаются, слова те же самые - а важность и ценность нет. Сверкающая правда осталась правдой только в прошлом, в строчках.
А важен ли почерк? Вот у меня он еще до сих пор не сформировался.
Он может быть вертлявым, в завитушках и крючках, может быть печатным.
Буквы взялись за руки.
Буквы возненавидели друг друга.
Буквы тоже живут?
Танцуют, пляшут, сближаются, расходятся, вытягиваются, усыхают.
Скла-аааа-дываются и общими усилиями добиваются невероятного.
А письма читать старые... Не надо. Все же, правда, не стоит.